Las horas que fastidian nuestra tardanza
las horas que deshonran nuestro tiempo.
Las horas que marchitan hacia ninguna parte
y se desvanecen en simples quehaceres diarios.
y se desvanecen en simples quehaceres diarios.
Dígitos indescriptíblemente exactos,
segundos independientes de un todo...
aún vivo pendiente del tiempo,
aún el tiempo, quizás gobierna mi vida.
Las puertas del muro se abren
solo para los que pueden ver
un poco al menos, mas allá del muro.
Aislados y aún así, más unidos a sí mismos.
Las horas que todo lo ven y todo lo dominan,
misericordias guardadas en un cajón hermético.
Las horas interminables justo en el segundo,
donde se desvanece la vida, la esencia del Ser.
El ensimismamiento tiene un paraíso oculto.
En pequeñas dosis, el estar con uno mismo
agiliza la construcción del muro...
impertubable y silencioso de la experiencia propia.
Las horas que interrumpen nuestro éxtasis,
las horas que apuran nuestro almuerzo.
Las horas que culminan en el fin de la vida
y acaso luego... en el mismo infinito.
Despierto a un sueño ininteligible,
siempre estuve aquí y sin embargo: no recuerdo nada!
Las horas me despiertan violentamente,
el sol ha caído... quehaceres pendientes.
Serhafin
3 comentarios:
1º¡Amo a Klimt!
2ºHace mucho lo leí por primera vez, después lo leí algunas veces más:
el ensimismamiento tiene un paraíso oculto
Parece como si esa frase estuviera escrita con mayúsculas nunca me pasa desapercibida.
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Tantas cosas puedo decir sobre el tiempo:
Tired of lying in the sunshine staying home to watch the rain
You are young and life is long and there is time to kill today
And then one day you find ten years have got behind you
And you run and you run to catch up with the sun, but its sinking
And racing around to come up behind you again
The sun is the same in the relative way, but youre older
Shorter of breath and one day closer to death
Plans that either come to naught or half a page of scribbled lines
The time is gone, the song is over, thought Id something more to say...
Por supuesto que esto no lo dije yo sino unos psicodélicos cruzando el océano.
En fin, me retiro a ver si avanzo con mis quehaceres pendientes, que son muchos...Ahh Proust...pensé que no hablaba de él sino de mí en su búsqueda del tiempo perdido.
Nadie sabe hace cuanto tiempo estamos en este lugar.
Encerrados y ajustados a espacios totalmente limitados.
Falta aire y no habrá comida en breve. Hace calor.
Miradas y caminos que se cruzan. Sonrisas que se convierten en odios. Miradas que se convierten en planes de asesinato cercanos a ser cumplidos. Tanto calor.
Estamos todos encerrados juntos, nadie está en compañía de nadie y el tiempo no pasa para nosotros más que para las mariposas esperando por la muerte que las lleve lejos de este mundo odioso. Mucho calor.
Nervios. Lloriqueos. Miradas agresivas. No soportas más este dolor y debes desaparecer. Ya no puedes más. Basta.
Odias a los humanos y eres parte de ellos. No deberías existir. Ellos tampoco. Tu mundo es de ellos. Tu mundo nunca fue real. Demasiado calor. El tiempo no debería ser nuestro enemigo. No tanto como lo son los otros, sin embargo… todo hace a nuestra desgracia. El extremo exacto de lo bueno. El estómago vacío frente al oficinista regordete. ¿El tiempo y el espacio? No hay tiempo que perder, se acaba el espacio… Esta vida es demasiado para ti. Debes terminar con esto. No deberías soportar esto y sin embargo…
Las ocho.
Fin de la jornada laboral.
Nada mal para el primer día.
Podría haber sido peor.
Quizás mañana lo haga.
Mañana.
Si.
Mañana.
Otra vez.
A la misma hora.
El tiempo.. tan misterioso. Nos controla, nos apunta con agujas de relojes muchas veces oxidados. Hace lo que quiere con nosotros.
¿Por qué siempre nos damos cuenta de las cosas que perdimos cuando ya no podemos recuperarlas? Pero de nada sirven las culpas, no? Ni ponernos a revolver como locos sentimientos que ya no existen. Y querer recuperar el tiempo perdido, viviendo más rápido o pidiendo perdón cuando no queda nadie a quien pedir perdón. Hay tantas cosas que extrañamos..
Un gusto :)
Ana Frank
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